Vingança Ciborgue

Numa das bordas mais distantes do setor Orion, a patrulha de reconhecimento da Agência de Unidade Galáctica cruzava o vazio escuro sem incidentes — até que a calmaria foi rasgada por uma tempestade de meteoros. A pequena nave de dois agentes foi atingida em cheio, saindo do hipersalto de forma abrupta e caindo como um cometa sobre um planeta desconhecido, encoberto por nuvens vermelhas.

O impacto foi devastador.

As cápsulas de segurança, item obrigatório da Agência, foram ativadas, o que deveria garantir que os tripulantes chegassem relativamente ilesos à superfície. Quando um dos agentes recobrou a consciência, fortuitamente escondido sob uns destroços, percebeu que seu parceiro não estava mais em sua cápsula, que parecia ter sido arrombada de fora pra dentro com o uso de ferramentas pesadas.

Este planeta não estava nos mapas.

A Semente da Esfinge

Não havia televisão. Nem geladeira. Nem tempo fácil. Apenas o frio cortante e o estômago vazio. Era disso que Caim se lembrava quando pensava na infância — da fome que apertava, mas nunca paralisava, e do gosto amargo do pão escuro que sua mãe fazia às sextas-feiras.

Ele nasceu entre ciganos vindos da Romênia, que abandonaram a Europa em 1933, pressentindo o horror que se aproximava. Chegaram ao Brasil a bordo de um navio cargueiro, desembarcando nas docas do Rio de Janeiro sem saber onde dormir ou comer. Foram guiados por uma velha quase cega, de dentes negros e português truncado, até uma enseada azulada, perto do manguezal em Ramos. Ali se estabeleceram — terra e pântano, fé e segredo.

Na superfície, eram humildes e trabalhadores. Caim tornou-se sapateiro, como o pai. Mas por trás da lona de suas tendas, à luz tênue de velas pretas, rendiam culto à Esfinge, entidade ancestral com corpo de cabra e olhos que sabiam o futuro.